Cançó del cantautor Chicho Sánchez Ferlosio, escrita per als últims morts del “garrote vil”. La dediquem a totes les persones que han mort en mans de qualsevol tirania. El 2 de març de 1974 Salvador Puig Antich va ser assassinat pel franquisme, ara fa 45 anys.

Gravada a un petit espai que va ser amagatall d’anarquistes entre 1936-39 i de carlistes abans, a prop de Can Fenosa (Mollet del Vallès). Febrer de 2019.

Vídeo: Eduardo Laborda
Àudio: Oliver Polo Pàgina

Lletra:

Cazadores de ciudad que nunca os veis satisfechos
no me matéis en la jaula profunda donde estoy preso.
Matarme en un sitio claro de las montañas de Gredos,
un sitio que corra el aire y la vista llegue lejos.

Que lleven allí el garrote, la silla y los aparejos,
que vaya el juez con su coche a hacer el levantamiento.
Que dejen a los paisanos que suban desde los pueblos,
que vean matar a un bicho que lo tienen ya sujeto.

Que me sienten en la silla, que me amarren con los cueros,
mirando para Madrid, aunque yo no pueda verlo.
Maldito seas Madrid, tu Corte y tu Parlamento.
Malditas sean tus leyes y los que las hayan hecho.

Cazadores de ciudad…

Aquest març tenim previstes dues actuacions:

El divendres 1, Sílvia en solitari, participació a l’Acte recordatori del 5è aniversari de l’assassinat de Salvador Puig Antich, a l’Ateneu Popular 9 Barris, de Barcelona (c/ Porlligat, 11). L’acte comença a les 18h, tota la informació al cartell i a la pàgina 45anys.salvadorpuigantich.info.

El divendres 15, Sílvia en solitari, concert als Divendres de Música en Viu de la Nau Bostik, a Barcelona (c/ Ferran Turné, 11). Organitzat des de La Sagrera Alternativa. A les 19h s’obren portes, hi haurà beguda i menjar a preu popular i micro obert de poesia, i el concert començarà a les 21h. L’entrada valdrà 3€.

Fa pocs dies la meva última àvia en vida va morir. Va marxar acompanyada amb tot l’amor de les seves filles i fill, néts i nétes fins el seu últim alè. Comparteixo aquesta poesia que he escrit per a ella i pensant en les àvies i avis de la humanitat. Poesia que espero que esdevingui cançó.

Sílvia, gener de 2019

Cuando se van
nuestras abuelas, nuestros abuelos,
se va el reflejo
del amanecer de los tiempos.

Se va el olor del pasado,
se va la mano que ha sembrado,
se van historias, se van canciones,
se va lo antiguo…

Se va el camino
por donde venimos,
se va la experiencia
más cercana al orígen.

Se van los pasos lentos
del conocimiento.
Se va la vista rápida
del que ha caído y
se ha levantado durante años.

Cuando se van
nuestras abuelas, nuestros abuelos,
viene el recuerdo de cada historia,
cada detalle es importante:

¿Dónde nacieron? ¿Porqué se fueron?
¿Cómo se llamaba su madre?
¿Porqué se llevaron a su marido?
¿Cuál era su oficio?
¿Cómo parió a sus hijos?
¿Habrá fotos? ¿habrá cartas?
¿habrá ajuares?

Cuando se van
nos damos cuenta
de lo que no sabemos,
lo que no hemos preguntado,
lo que se ha callado,
de lo obvio, lo ignorado.

Cuando se van se queda
lo dicho y lo callado,
lo hecho y lo deshecho,
las alegrías y los lamentos.

Se queda el recuerdo y el olvido,
se queda lo vivido,
aunque no esté escrito.

Unos van y otros vienen,
todos marchamos, pues todos llegamos.
Como transitamos lo prestado,
es así cómo nos vamos,
es así cómo llegamos.

Somos nietas de abuelas
que fueron nietas de otras abuelas.

Somos nietos del amor
y el odio entre los seres.

Somos nietas de los pueblos
aún marcados por la guerra.

Somos nietos de estos árboles,
estos ríos, estas plantas.

Somos nietas que serán abuelas
de otras nietas que serán abuelas…